Lapsos

Es en ese entonces.

Que el externo advierte esa grieta en el ser
que solo alcanza a vislumbrar un milésimo, un ínfimo;
de lo que escondes.

{inferior bajo peor accesorio mínimo menor pequeño último}

Ese es el territorio donde deambulan los peores pesares,
pésimos y aún peores.

Donde solía ser un vacío, donde todo vacío tiende a llenarse
Soy la definición de la teoría del caos, y aún más

Cuando ya se hacen tantas muros
basta solo un segundo
un tembloroso segundo que alguien; y un mínimo roce
pasa a llevar un perpetuo, oculto y tan profundo; un sin nombre
que explota, estalla y hace metástasis en todo el organismo.

Es en ese momento que la actividad neuronal pierde conexión alguna con la médula;
es una reacción en cadena de tantos pensamientos, incontrolables
que se pierden en un prolongado rebote, y uno que trata de alanzarlo.
Todo el cuerpo parece estar en caída libre
y como desearía retroceder el tiempo;

No hay idea alguna que parezca efectivamente surgir de mi boca
se traba todo lo aparentemente razonado

y no es escape,

no es liberación...

Como me gustaría reparar todo
con cuan pegamento, reparar cada fisura innegable

Pido tanto perdón
como si estuviera alguien apunto de entender
como si alguien lo creyera
como me gustaría que me creyeran
como me gustaría evitar el lloro
como me gustaría volver a guardar todo sin que nadie lo note

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El colibrí no detiene su vuelo nunca.

Apropósito del viaje

Acerca de Melies y sus predicciones,
de la luna desconcertada y por supuesto una visita sin previo aviso.

Como si la necesidad de partir
tuviese suprema importancia
Suprema obligación de conocer sin desaliento
de no terminar en absoluto de descubrir, entender y entendernos.

Apropósito de las insaciables ganas de seguir en marcha en busca de más
Más porque podemos imaginar más, y mientras más imaginamos,
es porque más nos cansamos de lo ya existente.

Si llegar a la luna no es suficiente;
¿Cuanto será lo necesario para advertir una definición propia?


...

slowmotion

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Distancia, distancia entre dos puntos, entre dos cuerpos; en definición la diferencia o relación de lejanía entre dos objetivos. La distancia es más, es más que solo una diferencia espacial; es una ilusión que creamos que nos imposibilita de estar física/psicológicamente en contacto con algo, vuelve de el objeto distante una necesidad que se vuelve inadmisible, una necesidad involuntaria al no estar, una manifestación de falta en relación a lo deseado.
Me pregunto innumerables veces porque al aumentar el trecho entre alguien, hay una invasión de ganas de volver, de retroceder como si el antes fuera mejor. Qué es lo que hace de esta magnitud una reacción que pareciera hacer efecto derechamente en alguna una insuficiencia afectiva, como si de la nada surgiera este revoltijo de mensajes inacabados, pendientes, inconclusos; y aparentemente comenzaran a ahogar la consciencia no dejando descansar la mente. No nos podemos quedar con el mensaje, no estamos hechos para eso.
Aun así, la distancia no es solo una privación. La distancia trae consigo cuantiosos y placenteros consecuentes. Si en efecto parece paradójico, la respuesta a la espera también puede sacar lo mejor de ambos polos. La espera vuelve expectante el encuentro, te recuerda lo substancial de algo, lo invaluable que es esa parte en un todo… un vislumbre en lo mucho que podemos extrañar y lo poco preparados y dispuestos estamos en hacer de un lejos un final.

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África muere de hambre y uno acá como pedro por su casa.

Capítulo 7

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano en tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mi como una luna en el agua.

Julio Cortázar
Capítulo 7
Rayuela